La delicadeza de Anne Smith

Muchos no recordarán la historia de la joven y escuálida Anne Smith. De delicada tez, de mañanas anaranjadas, de fino camisón en harapos caros mecidos por el viento, de extremada fragilidad, de constante mirada al suelo, de sueños invadidos por la tierra conquistada. Allí le pregunten al herrero por la triste y desolada balada de Anne Smith, al cantar de cada disparo, trompetas de lágrimas en las doncellas del burdel. Anne Smith, de prematuro y cansado casamiento, de viejo corazón. Su marido, de nombre forajido, cruzaba senderos a lomos de un caballo herido, nada quiso más que a su propio corazón la pobre Anne Smith. Nada hizo por quererla el pistolero. En los aledaños de su casa, Anne esperaba ser derribada por el futuro ferrocarril. El granjero conoce bien los cabellos que ondean los ojos de las tenues miradas de socorro de Anne Smith. En sus corazones, el salvaje devenir de lo prohibido, el latir incesante de lo imposible. Cuatro jinetes cabalgan veloces hacia el pistolero que dio cárcel de falsos sentimientos a Anne. Dan justicia a su marido, terminan por callar la amargura y los sueños de Anne Smith atravesando su corazón con una bala de oro. De casas vespertinas a humos de vapor negro. Del granjero floreció un mártir. Aquel que amó a Anne Smith, soga con nudos indestructibles, tanto como sus imaginarios besos al alba con la fallecida Anne Smith. Justicia a la tierra, ahora derramada de sangre inocente. Derramada por amor, derramada por aquello por lo que soñó. El imposible amor de la delicadeza de aquella mujer al que el destino jugó a barajar mal sus cartas. Siempre suyos, el granjero y la esposa del pistolero, la siempre cabizbaja mirada en las hemerotecas donde perduró y pereció en el tiempo, mi amada Anne Smith.